Llevas la carne en tus espaldas. Durante horas transportas las gotas que tiñen tu camino en rojo.

No te siguen los hambrientos ni los cocineros.

Tu rastro no lo pisa nadie.

La lluvia lo desvanece todo pero estas ahí...de nuevo con un cadáver al hombro, otro y otro...te detienes, vuelves la mirada ¿quien me ve dejando estos cuchillos? (piensas). Y esparces bolitas carmín como garrapatas hinchadas prendidas a lo vivo, y ya no te sigue nadie y cae tu peso parásito mueble que nada sabe si no es de confundir al muerto con el vivo, la risa a medias en las boquitas y las moscas.

Careta

Otra cosa es la careta

Otra cosa son los ojos, el sentido

la moda, la cabeza comprada, la oferta.

Mientras un político cae muerto por la provocación de una imagen vos sabes que yo sé que creo y muero con los ojos, las ventanas empañadas por la historia…

Creo, sufro y gozo con ellos, los ojos

puñales y velocidad cargada de euforia

Y los residuos inocentes de la fugacidad?…

por eso te digo que otra cosa es la careta y que los ojos nos delatan.

Se dispersara y lo está haciendo sobre las notas de un piano que marca el tiempo en reloj de arena y cristal

Se transformara del gris al rosa y al azul de una noche cerrada

Después del recorrido que hace hoy esa lágrima  por tu mejilla ya no habrán  mas calles juntos.

Un  abismo solo pide con gritos saltar

El viento del desierto hará lo suyo con nuestras alas de plástico

El viento del desierto se encargara de ir borrando los rasgos que amaba, borrándo el rostro,  y lo que nos decíamos con la mirada.

Las nubes se posaron filtrando la luz,  lo antes naranja ya no tiene nombre.

Vinieron para quedarse las nubes y aplacar el sol y ponernos un techo y desear la foto…

Y en el primer corte se armo la maqueta de las relaciones, la urbana cajita llora lucesitas.

Apenas brillos son que agonizan como esas señales de vida que hay en cada esquina.

Las nubes de acuerdo se funden, confunden paredes con calles y todo se empasta, lo antes naranja ya no tiene nombre…los trapos son camas las cajas son casas, los libros recuerdos, las plumas mentiras (agotadora competencia pasar de una cosa a otra) las luces son lamentos… el cuerpo,abandono,miseria de restos de hambres no saciadas a tiempo. 

Se nos cae el techo y miramos la foto, se nos cae la cara y miramos la foto, la contradicción: querer quererte a los ojos y  arañar la cáscara, caer en las nubes por fin!! y cara a cara concretar el odio.

LA MORISQUETA

Los Primeros Paseos (dicen que la vida se inicio en el agua)

momento Rojo